| 王俊 文 |

　　我有一个书房，不大，仅容得下一人独坐。书架上的书籍，大多数是近几年添置的，但有小部分陪伴我度过了少年和青春时期，又追随着我一起步入中年。这些书籍把时间凝聚在薄薄的纸页中，给予我温良与敦厚。闲暇之余随便翻翻，书中散发的墨香滤掉尘世的喧嚣，带我抵达最美好的记忆。

　　小时候家贫，虽无钱买书，但阻挡不了我对书的渴求。我像所有的乡村孩子一样，上山采草药，下河摸鱼虾，以此换取几张毛票。我慢慢积攒着每一分钱，舍不得花。当其他伙伴用存下来的钱买冰凉的雪糕解暑时，我只能馋得暗暗吞咽口水。有时，望着他们手里摆弄的玩具，艳羡不已，却始终不愿动用那微薄的钱。我偷偷拿了母亲针线盒中的布头，缝制了一个小布袋。每天晚上，我在耳边摇晃布袋，听袋中的硬币相互撞击，叮当作响，乐此不疲。等到布袋日渐鼓起来，我揣着它，徒步数公里路，去镇里的书店。

　　书店在小镇的丁字路口处，门前有一棵梧桐树。五月的梧桐花盛开如锦，花朵饱满如风铃。我走进书店，玻璃柜中的每本书都浮动着梧桐花轻柔的香气。蹲在书店一隅，一本本翻阅过去，每一本书里都藏着一个绝世高人，他们登临泰山，俯瞰人生，用睿智的目光穿透我的心灵，让我感受他们的喜怒哀乐，拉近了心灵与心灵之间的距离。我无拘无束地漫游在书中，连暮色四合都不知道。店员装上最后一块门板，瞪着灯笼一样的眼问：“小孩，你到底要不要买书，我们要下班了。”我抱起身边的一摞书，怅然地叹口气。一本书俨然就是一条奔流的涧河，闪烁着最丰沛的泉眼，足以令每一个靠近它的人都感觉到自身的渺小与微不足道。

　　月上树梢。空旷的乡村潜隐着一层层如水的光晕，四下响起如织的蛙鸣，偶尔还传来犬吠声。晚风吹拂，草丛间像是埋伏着千军万马。我紧紧地抱着一叠书，心里一点也不害怕。满心的欢喜和幸福一如月色，漫出乡野。或许有些忧郁是与生俱来的。十三岁的我看起来比较忧郁，不合群，与身边的人格格不入。那时的我只和一个女同学要好。女同学的小姨是一个文艺青年，家里收藏许多书籍。每一个周末，我们都会趁她的小姨不在家，偷偷溜进她的房间。那时正风靡席慕容和三毛的文字。我趴在女同学小姨的书桌上，一字不落地抄写席慕容的诗歌。女同学守在门前，不断催促我快点。潦草的字迹，乌压压地涂满了我的笔记本。我马不停蹄地抄写，书中明的暗的宛然在目。而窗外风吹落的柚子花，一波接一波，永远落不尽。如今，隔着黑字白纸的光阴，我依旧能闻到一缕袅袅的书香，就像依然飘荡在记忆深处的柚子花一样，简朴而温暖。

　　十八岁时，我被安排去一个偏僻的山村教书。交通闭塞，条件艰苦，对于我这样一个自幼生长在农村的孩子来说，都算不了问题。可是缺少书读，日子味如嚼蜡。我整日寡寡的，做什么事都觉得索然无味。有一天，我无意间听办公室的几个老师闲聊，说我们学校退休的老校长家收藏了许多书籍。我立即向他们要了老校长家的地址。

　　晚上，我躺在床上如同锅里的烙饼，翻来覆去，睡不着觉。想看书的欲望有如汹涌的潮水。我索性穿好衣服，借来一辆破旧的飞鱼牌自行车，趁着夜色出门。夜行了十几里的山路，远远望见老校长家的砖瓦房隐在一片竹林中。老校长获悉我的来意后，说：“喜欢看书好啊，好啊。”他连声说了几个“好”，带着我穿过他家的后院，推开一扇木门，揿亮门后的电灯，眼前豁然是别有天地。满屋子都是书，抬头是书，低头也是书。就在那间书屋里，我读了《诗经》，读了鲁迅，读了梭罗，还有勃朗特三姐妹，重温了亘古的诗意和灵魂的静美，走入真境，感知生命一脉相承的悠远和深沉。

　　每个周末，我都去老校长家借书。有时，我们一起坐在院子里读书。老校长读到兴起，往往会像个孩子一般摇头晃脑，抚掌大笑。有时，老校长煮一壶茶，我们坐对着一卷书，品着清茶香茗，享受岁月的静好。老校长时常感叹说，读一本好书，就像交了一个挚友。与书为邻，能使人的心澄明如镜。心清澈了，眼睛看万物就明朗，走多远的路都不会迷失。

　　多年后，我远离山村，在城里安了窝，也有了属于自己的书房。一杯茶，一本书，任由灵魂慢下来。遇上假期，我最喜欢逛的仍然是书店，仍然喜欢蹲在书店的一隅，寻找书中的另一个灵魂。

　　曾国藩说过，一个喜欢读书的人，品格不会坏到哪里去。读书不是为了获得名利，而是为了在荒芜的心灵上种植一片繁花似锦的春天。窗外的阳光照得书房亮堂堂的，我愿一生埋头于书中，与书相濡以沫，好好做人。