□雅 琼

　　暮色像宣纸上的淡墨，自惠泉山麓缓缓洇开。青石板泛着年节余韵的油光，某处门檐下未化的残雪，还留着初一孩童的牙印。我立在绣嶂街的牌坊下，看灯笼一盏接一盏浮起来，像藕塘里初绽的粉荷，在江南正月的湿气里轻轻摇晃。

　　祠堂前的竹匠老周正在扎最后一盏走马灯。他布满裂口的手指抚过竹篾，如同抚过泛黄的族谱。“这盏要画白鹤青松。”他指着灯面空白处，“张中丞家的后人订的，祖上出过翰林呢。”老话落在青苔斑驳的阶前，惊醒了沉睡的蠡壳窗。

　　铜匠铺里飘出酒酿圆子的甜香，混着龙光塔檐角铜铃的清响。穿虎头鞋的孩童举着兔儿灯奔过，绢纱上的金线忽明忽暗，恰似运河里散落的星子。卖海棠糕的阿婆掀开木屉，白汽腾起时，八年前那个戴绒花的小姑娘，恍惚又在蒸汽后面朝我笑。

　　“倷要阿福伐？”泥人摊前的老者将两团黑泥揉得浑圆。惠山泥人的憨态里，总带着三分佛相。隔壁茶寮的评弹忽地拔高，惊得檐下灯笼齐齐一颤。我望着灯影里浮动的游人，忽然明白这满街的亮，原是从秦园残碑里渗出的旧月光。

　　锡韵飘摇处，张中丞祠的戏台亮了。青衣的水袖掠过楹联上“忠孝传家”的金漆，唱词落进台下老者的紫砂壶里，漾开太湖三万六千顷的烟波。“珍珠塔里藏的是米面？”邻座孩童发问，他母亲笑着指天：“是云片糕压碎的星屑。”

　　子时的更梆响起时，祠堂灯笼的穗子已垂满露水。龙光塔顶的月，不知何时落进了二泉的竹节壶。石板路上遗落的面具，被夜风翻过来，露出半张褪色的尉迟恭的脸。我拾起面具时，触到木纹里渗出的桐油香——这是去年上元，还是万历年间某个未醒的春梦？